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Je me suis pris les pieds dans le tapis cette nuit. Etalé, comme dans un film comique. On se tâte, rien de cassé. On se lève, ça va... Epaule, côtes, jambe, tout est froissé, cabossé, douloureux. Pas dormi une minute et peu à peu l'énergie revient, envie de se servir de ce corps qui s'est mal ajusté au réel, qui a lâché son attention et m'a ramené au bon endroit, sur le plancher, sans aucune élégance, la tête contre le mur.
Cette douleur devient soudain un moteur. Des textes en suspens se sont réclamés de moi. Ils étaient dans l'impasse depuis un moment et cette chute a remis le compteur au bon endroit, dans ce qui rate et appelle au travail de (re)mise en forme.
L'histoire a repris le bon cours, celui de l'expérience qui tacle le commentaire.
Ecrire, c'est souvent se ramasser endolori de chutes infinies.
L'homme qui chavire 20°/Giacometti